Poesie | sabato 4 febbraio 2006
Carlo Di Legge
Nel migliore dei casi
Succede. Sento che sei lontana,
e in me
la passione riposa. Non la
disturbo: la tratto con rispetto, rimbocco
lenzuola alla signora, so
cosa fare. Nulla di te
mi riguarda, non devo più sapere.
Seppi tutto,
una volta: non sembrava
abbastanza. M’hai dato tutto: non
ti avevo, è chiaro.
Il tempo perfeziona ogni giorno piccole
distruzioni.
Mi applico al vento di questo deserto.
Mancanze germogliano. Riesco in
poesia. Ho
nostalgie (ancora, a volte, mi chiami –
stringo due
braccia d’aria e
d’insonnia). Conservo per me
indistruttibili cose non
più condivise.
Su Carlo Di Legge
È stato a lungo in Puglia ma è nato per puro caso a Salerno, poi ha trascorso gli anni a trasferirsi per l’Italia. Serba uno scrigno incantato del passato e inventa cattedrali benevole per l’avvenire. Spera di essere, in questo, come tutti. Negli ultimi tempi dice d’essersi iscritto alla scuola del presente. Scrive di filosofia, di tango e di poesia, è vero, bisogna ammetterlo.
Sulla rubrica Poesie
A volte c’è un bisogno di sospensione. Di densità diversa. Di tempo trasognato. Di spazio poco arredato. Di un posto delle fragole nell’anima. Di silenzi gentili che non sono di solitudine, ma di rade presenze discrete. A volte c’è un bisogno di sorpresa, di lampi improvvisi, accensioni impreviste. C’è un bisogno di respiro irregolare, di battito lento. Di ricerca segreta tra le pieghe del sogno e le unghie della realtà. A volte c’è un bisogno di attesa. Di ricordo. Di sguardo lontano, distante. Di confini indistinti, di profili scontornati, nuovi. A volte c’è un bisogno di poesia. In quest’angolo di rivista se ne trova di nuova, di inedita, di molto famosa, di nascosta, di quella che addolora e di quella che consola. Basta cercare. Basta aver voglia di scoprire parole segrete. Basta trovare un piccolo tempo anche per la poesia.
