Poesie | giovedì 5 dicembre 2013
Carlo Di Legge
Anniversario
Sei anni, sei crisantemi gialli,
stelle di pioggia.
La pianta di rose è ben viva,
Le radici sono al sicuro.
Sotto il cielo,
io stesso mi faccio radice,
il mio sangue scorre in altre vite.
S’avvicina l’inverno.
Nel cielo grigio, non uno spiraglio:
forse domani.
In quell’azzurro che immagino,
la mia libertà.
La vita è dire: grazie.
La mia libertà
è come un piccolo uccello
improvviso nel viale: veloce in aria,
tocca terra come una piuma.
30 novembre 2013
Su Carlo Di Legge
È stato a lungo in Puglia ma è nato per puro caso a Salerno, poi ha trascorso gli anni a trasferirsi per l’Italia. Serba uno scrigno incantato del passato e inventa cattedrali benevole per l’avvenire. Spera di essere, in questo, come tutti. Negli ultimi tempi dice d’essersi iscritto alla scuola del presente. Scrive di filosofia, di tango e di poesia, è vero, bisogna ammetterlo.
Sulla rubrica Poesie
A volte c’è un bisogno di sospensione. Di densità diversa. Di tempo trasognato. Di spazio poco arredato. Di un posto delle fragole nell’anima. Di silenzi gentili che non sono di solitudine, ma di rade presenze discrete. A volte c’è un bisogno di sorpresa, di lampi improvvisi, accensioni impreviste. C’è un bisogno di respiro irregolare, di battito lento. Di ricerca segreta tra le pieghe del sogno e le unghie della realtà. A volte c’è un bisogno di attesa. Di ricordo. Di sguardo lontano, distante. Di confini indistinti, di profili scontornati, nuovi. A volte c’è un bisogno di poesia. In quest’angolo di rivista se ne trova di nuova, di inedita, di molto famosa, di nascosta, di quella che addolora e di quella che consola. Basta cercare. Basta aver voglia di scoprire parole segrete. Basta trovare un piccolo tempo anche per la poesia.
