a pranzo.
I marciapiedi sono come montagne,
le strade, abissi.
L'inverno ha bruciato le poesie.
Domando all'esperienza: chi sei?
Risponde: colei
che si dA?.
Ai resti incendiati domando: chi mi cerca?
Dicono: chi non puA2 trovarti.
Dove sono? Verso la povertA?, come tutti,
dove non c'A?N nessuno.
E dove siete, cose
perdute?
Non importa, altre verranno.
D' improvviso, una pioggia
fittissima e sottile.
Non sembra d'essere qui.
Pasqua 2013