Poesie | martedì 10 gennaio 2006
Marisa Tortorelli
Non si torna indietro
Cercavi il sole
per riscaldarti l’anima
infreddolita.
Cercavi di dirmi
col tocco lieve delle tue carezze
che stavamo per separarci.
Non volevo capire
e ti facevo pena.
M’hai sussurrato, quella sera:
“Non si torna indietro”.
Ho sperato che m’invitassi ad andare avanti.
Allora hai preparato quello strano farmaco
di vita e di morte,
con le tue lacrime segrete,
in un bicchierino di Courvoisier.
Mi hai invitata al brindisi.
Ignara, ho brindato:
tu alla mia vita, io alla tua morte.
Domani, chissà, brinderemo ancora.
Su Marisa Tortorelli
Una persona come tante, che dello studio ha fatto un cursus honorum, calpestando segrete aspirazioni.
Contraddittoria e incoerente, rivoluzionaria ma solo per spirito di contraddizione, non sa rinunziare al passato ma guarda al futuro e ignora il presente.
Insegna nel maxiateneo della Federico II. Studia gli orfici, una setta di ‘marginali’ come lei, figli di Terra e di Cielo stellato. Sa di non sapere e invidia chi crede di sapere tutto. Odia gli odi, e ama essere amata. Negli anni passati si è dedicata all’Utopia. Ma quando l’utopia ha trovato un luogo, l’ha riposta tra le stelle.
Sulla rubrica Poesie
A volte c’è un bisogno di sospensione. Di densità diversa. Di tempo trasognato. Di spazio poco arredato. Di un posto delle fragole nell’anima. Di silenzi gentili che non sono di solitudine, ma di rade presenze discrete.
A volte c’è un bisogno di sorpresa, di lampi improvvisi, accensioni impreviste. C’è un bisogno di respiro irregolare, di battito lento. Di ricerca segreta tra le pieghe del sogno e le unghie della realtà.
A volte c’è un bisogno di attesa. Di ricordo. Di sguardo lontano, distante. Di confini indistinti, di profili scontornati, nuovi.
A volte c’è un bisogno di poesia.
In quest’angolo di rivista se ne trova di nuova, di inedita, di molto famosa, di nascosta, di quella che addolora e di quella che consola. Basta cercare. Basta aver voglia di scoprire parole segrete. Basta trovare un piccolo tempo anche per la poesia.
